Même si elle a été écrite aux États-Unis,

Voici, pour  l'Irlande et la Saint Patrick :

I'll take you home again, Kathleen

Across the ocean wild and wide

To where your heart has ever been

Since you were first my bonnie bride.

The roses all have left your cheek.

I've watched them fade away and die

Your voice is sad when e'er you speak

And tears bedim your loving eyes.

Oh! I will take you back, Kathleen

To where your heart will feel no pain

And when the fields are fresh and green

I'II take you to your home again!



I know you love me, Kathleen, dear

Your heart was ever fond and true.

I always feel when you are near

That life holds nothing, dear, but you.

The smiles that once you gave to me

I scarcely ever see them now

Though many, many times I see

A dark'ning shadow on your brow.



To that dear home beyond the sea

My Kathleen shall again return.

And when thy old friends welcome thee

Thy loving heart will cease to yearn.

Where laughs the little silver stream

Beside your mother's humble cot

And brightest rays of sunshine gleam

There all your grief will be forgot.



Thomas Westendorf -1875

Aujourd'hui c'est poésie en occitan et plaisirs de lire à haute voix :

L'autrier jost'una sebissa

Trobei pastora mestissa

De joi e de sen massissa,

Si cum filla de vilana,

Cap'e gonel e pelissa,

Vest e camiza treslissa,

Sotlars e caussas de lana.

Macabrun

Ne cherchez pas, voilà ce texte en français dans une transcription qui ne fait pas mon bonheur mais qui suis-je pour oser critiquer ? J'aimerai bien connaître un peu plus le language de certains de mes ancêtres, mais je n'en sais que quelques bribes:

L'autre jour, près d'une haie,

Je trouvai une pastoure métisse

Pleine de gaieté et d'esprit

C'était la fille d'une vilaine;

Elle portait cape, gonelle et pelisse

Avec une chemise de mailles,

Des souliers et des bas de laine.

Macabrun (vers 1110- vers 1150) était un troubadour à la cour de Poitiers, il auraitsuivi Aliénor d'Aquitaine à la cour de Paris mais en aurait été chassé. On trouve aussi sa trace à la cour de Castille.

Déjà l'on arrivait à ce temps de l'année
Où plus rien ne fleurit sur la plaine fanée,
Où le soleil tardif est pâle et sans chaleur,
Où la nuit froide au pauvre apporte la douleur.
En bandes réunis, les oiseaux de passage
Sous un ciel noir et lourd volaient comme un nuage,
Des régions de glace où tout sombre et périt,
Aux îles où toujours un ciel d'azur sourit.

La moisson était faite; elle emplissait la grange.
Arbres et vents luttaient comme Jacob et l'ange.
Tout disait que l'hiver allait être cruel :
La ruche était fermée. Elle gardait le miel
Butiné sur les fleurs par les abeilles sages.
Le chasseur indien, qui connaît les présages,
Annonçait de grands froids, parce que nulle part
Sans un pelage épais se montrait le renard.

Après l'été brûlant, ainsi venait l'automne.
Mais ce temps enchanteur dont la clémence étonne,
Et qu'on nomme, au hameau, l'été de la Toussaint,
Ranima le coeur triste et le soleil éteint.
Une douce lumière où s'échauffaient les rêves,
Descendait sur les bois, sur les champs, sur les grèves.
L'univers rayonnant semblait, dans sa splendeur,
Nouvellement sorti des mains du Créateur.
Une volupté pure inondait notre monde :
On entendait passer le souffle qui féconde.
L'océan s'endormait en berçant des flots verts.
Un hymne harmonieux de tous ces bruits divers
S'était formé. Les cris des enfants dans leurs courses,
Le chant du coq jaloux, le murmure des sources,
Et les roucoulements des fidèles pigeons,
Le babil des oiseaux au milieu des ajoncs,
Les plaintes de la brise, et les battements d'ailes
Derrière les replis des sylvestres dentelles,
Dans un réveil d'aurore ou dans un vol d'amour,
De ces jours enchanteurs tout fêtait le retour.

Sur le bord du Bassin qui baignait le village,
Au milieu de son champ, dans un nid de feuillage,
Demeurait un fermier, un vieillard au coeur droit,
Et le plus riche alors de cet heureux endroit.
Cet homme, il avait nom Benoît Bellefontaine.
Près de lui grandissait, dans ce joli domaine,
Sa fille, Évangéline, une adorable enfant.

Badinant à son tour, parfois philosophant,
Ce paysan plaisait. Il avait un air grave,
La stature et le bras que personne ne brave,
Une démarche ferme et soixante-dix ans.
Avec son teint de bronze et ses longs cheveux blancs,
Il était comme un chêne au milieu d'une lande,
Un chêne que la neige orne d'une guirlande.
Et son Évangéline, elle était belle à voir
Avec ses dix-sept ans, et son brillant oeil noir
Qu'ombrageait quelque peu sa brune chevelure,
Son oeil qu'on eut dit fait du velours de la mûre
Qui luit, près du chemin, aux branches d'un buisson.

Elle était belle à voir au temps de la moisson,
Et comme la génisse elle avait douce haleine
Quand elle s'en allait, en corsage de laine,
Porter aux moissonneurs, dans les champs plantureux,
Le midi, des flacons de cidre généreux.
Mais, les jours de dimanche, elle était bien plus belle.
Quand la cloche faisait, du haut de sa tourelle,
Pleuvoir les sons bénis dans l'air frais et vibrant,
Comme de l'aspersoir du pieux célébrant
Tombe, après l'oraison, l'eau sainte en gouttes drues,
On la voyait venir par les ombreuses rues,
Simple en sa jupe bleue, et tenant à la main
Un chapelet de verre ou le missel romain.
Sous son bonnet léger, bonnet de Normandie,
Luisaient des boucles d'or, qu'aux bords de l'Acadie
Une aïeule de France autrefois apporta,
Que la mère, en mourant, à sa fille quitta
Comme un gage sacré, comme un noble héritage.

J'ai passé quelques jours en Acadie l'été dernier.Je compte bien y retourner l'année prochaine pour un  plus long séjour.

Le dernier Kathy Reichs m'a rappelé un poème lu il y a bien longtemps.

Voici le début d'Évangéline de William Longfellow.

Salut,  vieille forêt! Noyés dans la pénombre

Et drapés fièrement dans leur feuillage sombre

Tes sapins résineux et tes cèdres altiers

Qui se bercent au vent sur le bord des sentiers

Jetant, à chaque brise, une plainte sauvage.

Ressemblant aux chanteurs qu'entendit un autre âge,

Aux Druides anciens dont la lugubre voix

S'élevait prophétique au fond d'immenses bois!

Et l'océan plaintif vers ses rives brumeuses

S'avance en agitant ses vagues écumeuses.

Et de profonds soupirs s'élèvent de ses flots

Pour répondre, ô forêt, à tes tristes sanglots!

Vieille forêt, salut! Mais tous ces coeurs candides

Qu'on voyait tressaillir comme les daims timides

Que le cor du chasseur a réveillés soudain.

Que sont-ils devenus! Je les appelle en vain!...

Et le joli village avec ses toits de chaume?

Et la petite église avec son léger dôme?

Et l'heureux Acadien qui voyait ses beaux jours

Couler comme un ruisseau dont le paisible cours

Traverse des forêts qui le voilent d'ombrage,

Mais réfléchit aussi du ciel la pure image?

Partout la solitude, aux foyers comme aux champs!

Plus de gais laboureurs! la haine des méchants,

Un jour, les a chassés au bord d'une grève

Le sable frémissant que la brise soulève

Roule en noirs tourbillons jusqu'au plus haut de l'air

Et sème sur les flots de la bruyante mer!

Le hameau de Grand Pré n'est qu'une souvenance;

Le saule y croît, le merle y siffle sa romance.

O vous tous qui croyez à cette affection

Qui s'enflamme et grandit avec l'affliction;

O vous tous qui croyez au bon coeur de la femme,

A la force, au courage, à la foi de son âme.

Ecoutez un récit que les bois d'alentour

Et l'océan plaintif redisent tour à tour:

Ecoutez une histoire aussi belle qu'ancienne

Une histoire d'amour de la terre Acadienne!